Muerte

Muerte.
Nunca he hablado de esto, suelo hablar de otro tipo de cosas, y aunque a veces se tuerzan grises... intento pintarlas de colores. No, la muerte no tiene color alguno, es la absorción de todos ellos: negro oscuro, nítido y pofundo; misterioso.
Muerte puede ser dolor, lo improbable es que sea no. Muerte es dolor porque hay miedo ante ella, muerte es dolor porque pienso que eso se siente al marcharse uno y... muerte es dolor, porque aunque al principal no le duela... a los que deja les parte un rayo.
Muerte. Nunca la había tendio tan cerca y no consigo entenderla bien.
Muerte es la ausencia de vida, muerte es el fin de lo que hay. Muerte es inevitable y tan desconocida...
No me gusta la palabra, no conozco bien que hay detrás de ella pero me asusta igual que la oscuridad. No sé que pretende apareciendo de repente, haciendose notar y marchandose por fin de nuevo. No sé que quiere enseñarme si hoy se sienta a tu lado y mañana se va, no sé cuando va a irse contigo, y conmigo menos todavía.
Nos creemos sabios, nos creemos superiores a muchos por saber más, por tener un ordenador en el que escribir nuestras desaveniencias con la vida, por haber vivido con diecinueve años cosas que gente ni con treinta, por ser así, por creer en esto firmamente y... por seguir vivos. Y qué somos, no lo sabemos. Porque cuando quiera la muerte vendrá y se irá con nocotros, a los nuestros les partirá un rayo y nosotros estaremos muertos.
Creo en un cielo, inmenso y puro donde me encontarré algún día con todos ellos: con la gente que quiero y querré y que hayan dejado que me parta un rayo. Creo y tu crees, me haces dudar e intento ser tan convincente como tú: tener la cabeza tan limpia, las ideas tan claras y tanta fe.
Tengo diecinueve años, apenas sé que es la muerte. Me cojerá cuando quiera igual que a todos, se que noe s ahora porque antes tengo que vivir más: respirar más teimpo a tu lado, que sigas explicandome porqués; todavía quedan lágrimas de tristeza y muchas de alegría.


(((maca)))